Не надо искать виноватых…
«Наша ошибка в том, что мы не умеем принимать людей такими, какие они есть.
Мы, словно художники- портретисты, тщательно дорисовываем образ человека, работаем над оттенками и деталями, влюбляемся в созданный персонаж, а потом сами же и обижаемся на него за то, что он этому нашему идеалу совсем не подобен.
Мы говорим, он — сильный, он никогда не проявит слабости, потому что я так его вижу, так изобразила. Она- нежная, ласковая, спокойная, такой я её полюбил, а не эту ненормальную истеричку, которая сейчас кричит на повышенных тонах.
А он живой, и у него могут быть неприятности, какие- то свои срывы или даже болезни.
А у неё нервы просто сдали и она сама с собой совладать не может из- за груза навалившихся проблем, потому что она тоже живая.
Это в кино только есть люди абсолютно безупречные, да и то, если фильм из жанра фэнтези. В жизни все иначе. Нет ни идеалов, ни постоянных качеств у человека.
Человек не статичный портрет, который ты создал в своей голове, влюбился в него и ждёшь определённых поступков, действий и поведения, а наткнувшись на малейшее несоответствие, разочаровываешься и злишься на него же за свои разочарования. Человек, он как река, меняющаяся, бурная и подчас непредсказуемая. Самые сильные бывают слабыми, самые сдержанные впадают в истерику.
С человеком не может быть абсолютно хорошо, удобно и легко.
С самим собой то порой бывает невыносимо, что уж говорить о другом?
Но мы ищем в любимом некое убежище, где нас всегда поймут, успокоят, примут, обогреют, пожалеют и защитят.
Человек- дом, говорим мы себе, вот, что нам нужно. Но только даже самый хороший дом требует заботы и ремонта.
Мы готовы брать, ничего не желая отдавать взамен, требуем понимания, не пытаясь даже понять другого человека.
Человек- не дом, не туфли и не платье. Он стихия, непредсказуемая, и тем и прекрасная.
Растворяясь в созданном, придуманном нами же образе, мы жестоко разочаровываемся, уходим, хлопаем дверьми и опять принимаемся рисовать портреты идеального возлюбленного. И снова ошибаемся. Наша самая большая беда в том, что мы не умеем любить просто человека. Мы любим лишь дурацкий, несуществующий образ его и не можем простить ему того, что он с этим образом ничего общего не имеет…»